domingo, noviembre 30, 2014

 

AMO, AÚN MÁS, A UNA MUJER "OSCURA"



Acabo de leer en Rebelión un excelente material escrito por Ángela Davis con el título De Michael Brown a Assata Shakur, la continuidad del estado racista de EE.UU.

Sus nueve párrafos me dejan un doble y contradictorio sabor. Por una parte, mucho pesar e indignación ante la impunidad con que el racismo sigue cobrando vidas negras a mano de manos blancas en Estados Unidos.

Como bien afirma Ángela, los casos de Trayvon Martin en la Florida y de Michael Brown en Ferguson, Missouri, “son solo los más conocidos de incontables personas negras muertas por la policía o por parapoliciales durante la administración Obama”: un hombre en quien muchas miradas creyeron ver el advenimiento de una etapa post-racial o al menos “menos racial”.

Paralelamente, el artículo de Ángela Davis me refuerza ese sano orgullo y la tranquilidad que sentimos los cubanos, al vivir en un país ajeno a tal brutalidad humana, aún cuando por herencia de siglos puedan quedar vestigios cada vez más pálidos en torno a ese flagelo asociado al color de la piel.

De hecho, más de una vez la Davis reitera el caso de Assata Shakur, una mujer negra norteamericana, acusada y re-acusada falsamente allí en los años 70, vilipendiada por los medios y demonizada por el Buró Federal de Investigaciones, quien finalmente decidió radicar en Cuba, “donde desde entonces ha vivido, estudiado y trabajado como miembro productivo de la sociedad”.



Pero el artículo me deja también la inmensa satisfacción de amar y sentirme amado, como nunca en mi vida, por una mujer de tez oscura: insuperable y divina mezcla continental de un plasma que va mucho más allá de lo sanguíneo. Reina Torres Pérez es su nombre. Y en mí, Reina todo el tiempo… desde el trono que tan bien se ha ganado no solo amando hasta espacio blanco de mis poros, sino también sus raíces mías, la historia común, el pasado como soporte del hoy y garantía del “siempre-después”, los niños como fortuna suprema, los derechos de todo tipo en todos los seres humanos…

Amo a una mujer clara, que amo y me ama sin pedir nada… afirma Silvio Rodríguez en su canción Pequeña serenata diurna. Y leyendo a Ángela Davis, soy feliz, soy un hombre feliz (como también asegura Silvio) porque sin que nadie me moleste, sin que a nadie le parezca mal –todo lo contrario- y sin que nadie le toque a mi Reina ni un solo pelo de su cabello, tengo el privilegio de poder decir aquí, en mi Cuba: Amo a una mujer mestiza, que amo y me ama sin pedir nada, o casi nada, que no es lo mismo pero es igual.



 

LO BUENO SE QUEDA, LO MALO SE VA

Si el guarapo gusta, refresca y es saludable, lo más sensato es producirlo allí donde la caña invita

......

A veces tengo la impresión de que con el guarapo de la caña de azúcar sucede como con otras muchas cosas, potencialmente más aprovechables a todo lo largo y ancho de Cuba.


Sin ánimo de publicidades, un buen vaso de guarapo frío le viene siempre como fresco anillo a la sofocación del cuerpo, sobre todo en momentos cuando la temperatura se empeña en exprimir los líquidos del organismo.


Algunos tienen la posibilidad de “apurarse y apurar” ese benigno jugo, allí mismo, a la vuelta de la esquina donde viven. Verdadero privilegio. Otros, aún cuando en la zona se asientan reverdecidas plantaciones de la gramínea, no tienen igual “suerte”. Inconcebible.


Fácil de extraer, mediante el sencillo empleo de un pequeño trapiche, el guarapo es una bebida típica de nuestro país, refrescante, que energiza, puede ayudar a la hidratación y, de acuerdo con la literatura, aporta incluso vitaminas y nutrientes tales como fósforo, calcio, hierro, magnesio y potasio.


Hay quienes, tal vez por desconocimiento, prefieren ingerir uno de esos refrescos que algunas personas suelen definir como “plásticos”, artificial o industrialmente saborizados, en los que el componente químico puede incluso introducir “ruidos” para la salud.


Por su carácter natural, el guarapo siempre será mucho más bienvenido al organismo, con excepción de los diabéticos: cuya precaución con los azúcares no deben descuidar.


Sé de muchas personas que, como alternativa frente a la ausencia de jugo de frutas naturales, apelan a ese obsequio líquido que ofrece nuestra caña. 


Muchas veces me he preguntado, incluso, cuánta curiosidad, interés y satisfacción despertará el guarapo, más allá del paladar de quienes visitan el país, procedentes de otras latitudes, sin  experiencia o antecedente alguno acerca de la caña de azúcar (Saccharum officinarum), de sus derivados y de su “jugo”. 


No por casualidad, trabajadores insertados en modalidades de actividad por cuenta propia y cooperativas productivas mantienen funcionando guaraperas en ciudades, pueblos, asentamientos y carreteras.


Pérdidas, no deben dejar esas pequeñas instalaciones. Trabajo, claro que llevan. Higiene, todas requieren. Calidad en el producto y buen trato, es lo que todo cliente espera y merece. Caña hay… y hasta los incitantes acordes de esa criolla melodía llamada a seguir endulzando las raíces de nuestra cubanía: “Toma guarapo por la madrugá, lo bueno se queda lo malo se va”.


Quédese, pues, el buen guarapo entre nosotros y váyase lo malo que impida hoy  una mayor presencia de él en los lugares donde no debiera faltar.







martes, noviembre 25, 2014

 

DEGENERADA VIOLENCIA




 Reportes internacionales indican que alrededor del 70 por ciento de las mujeres sufren algún tipo de violencia en el mundo.

Esa proporción no solo conmueve; también preocupa y duele.

Es lo mínimo que puede sentir una persona, no solo un día como hoy, 25 de noviembre, decretado a escala de planeta para eliminar la violencia contra la mujer.

Ese 70 por ciento, sin embargo, no expresa en toda su magnitud la triste esencia de un asunto que sigue preocupando a expertos, estudiosos, organismos y organizaciones internacionales.

Abuso sexual forzado, maltrato físico, vejaciones, chantaje, humillación, devienen lamentables expresiones de un fenómeno que irrespeta la tierna y sensible naturaleza de toda mujer.

Tales formas de violencia no distinguen edad, ocupación, color de la piez, origen, creencia...

El problema no es reciente. Se empecinó la humanidad en reservarle el más sumiso rol a la mujer, desde tiempos remotos.

Así caminó y aún camina  –penosamente- el mundo por muchos de sus rincones.

La realidad cubana no es exactamente esa, aunque no estamos exentos de insuficiencias,  problemas e insatisfacciones. Lo saben nuestras mujeres. Y no siempre, ni todos los hombres, lo tenemos presente.

Aquel machismo, arraigado hasta el tuétano de siglos pretéritos, todavía se expresa en ingratas e inaceptables formas de violencia masculina contra no pocas mujeres.

Con tristeza he visto a más de una con un moratón oscuro alrededor del ojo, a ras de labios o en brazos y antebrazos, como consecuencia de la fuerza bruta y brutal del novio, el esposo o algún indolente.

Pero duele, igual o más, el hematoma que no se ve: ese que muchas mujeres llevan dentro del pecho, cuando en verdad debieran tener en ese mismo espacio las más tiernas expresiones del cariño y de la comprensión masculinas, todo el tiempo, cada día de cada año.




jueves, noviembre 13, 2014

 

DIEZ MIL CARTAS PARA TONY



El buen ánimo con que hoy amanecí se me ha multiplicado.

Sí. Un mensaje de Tony Guerrero me ha inyectado nuevas y positivas energías.

En su más reciente correo, Tony ofrece interesantísima información acerca de la abundante correspondencia que ha recibido, “muestra palpable –como expresa- de la inmensa solidaridad que nos ha acompañado a lo largo de estos años, donde quiera que hemos estado”.

Hasta él mismo confiesa haberse sorprendido con la cifra, aún cuando suele llevar esa estadística.

Pero una carta de María de las Nieves (Cuñada de Mirta, la mamá de Tony) lo ha estremecido. Esa noble mujer, junto a Mirta y a una vecina llamada Griselda, dan cuenta de 6 868 cartas recibidas por Tony desde todas partes del mundo, entre el año 2001 y el 2013.

Se trata de misivas que Tony recibe en la Prisión Federal de Marianna (Estados Unidos), responde y luego envía a Mirta para que sean conservadas en Cuba.

Afirma nuestro hermano en su mensaje que esa cifra se eleva a más de 7 600, teniendo en cuenta las 821 postales que le llegaron hasta el 2006.

No obstante, el dato real podría rondar las 10 000, incluyendo el monto de postales recibidas en los últimos años, así como las cartas que no ha podido enviar hacia Cuba y las que por diversas razones se han extraviado.

Precisa también en su mensaje que, de acuerdo con los controles de Nieves, esa prolífera correspondencia procede de 69 países, relación que puede ser incluso superior.

A ello habría que sumar los periódicos, revistas, libros y otras publicaciones que le llegan asiduamente, además de los mensajes que desde el año 2010 recibe por vía electrónica.

Por ello, con esa sensibilidad congénita que lo caracteriza, Tony concluye su último correo con la siguiente afirmación:

“Sin dudas, es fácil ver a través de estos "numeritos" el infinito amor que nos ha hecho, nos hace y nos hará sentir, a los Cinco, hombres libres, hombres invencibles, hombres felices, hombres eternamente agradecidos con cada uno de nuestros amigos.”



viernes, noviembre 07, 2014

 

KAMILA CRECE


Hoy me he levantado con Kamila entre los brazos del recuerdo.



No vive conmigo, sino en otro barrio de la misma ciudad. A veces paso días sin verla, pero siempre está conmigo. Es una de esas niñas que la vida nos regala –para siempre-  a partir de un buen día. 


Minúscula con un grano de arroz, es centro de atención entre familiares y vecinos. Aparentemente ajena a todo, y a todos, ella aprovecha ese filón y extrae “lascas” para librarse de algún que otro regaño, obtener un caramelo por aquí, una pequeña muñeca de trapo por allá…

Su mundo, como el de miles de niños cubanos, flota entre muestras de ternura procedentes del “micro y el microentorno”, calzadas por una fantasía interior que nada ni nadie le interrumpe.

Contra los personajes de sus sueños (dormida o despierta) no atentan esos escollos que sí encuentran a su paso millones de niños en otras latitudes, porque -aún sin tenerlo todo- Kamila puede dormir sin vacíos en el estómago, despertar con un beso, apurar su pomo de leche, interactuar sanamente con otras niñas y niños, jugar en el modesto portal de su casa sin riesgo de ser raptada, secuestrada, o molestada, ni siquiera por la brisa desordena su lacio cabello.

Poco a poco se irá empinando sobre su diminuta estatura. Vendrán el pupitre escolar, la poesía declamada, el momento de educación física, los espacios donde mostrar lal vocación y el talento artísticos… Y vendrán, después de mañana, otros mañanas. 

Por eso -y porque no todos los hombres, ni en todos los rincones de la Tierra, pueden decir y sentir lo mismo-  hoy he amanecido con ella, con mi pequeña amiga Camila, acomodada aquí, entre los brazos de mi pensamiento.


jueves, noviembre 06, 2014

 

REINA LA TERNURA

No cesa el torrente de recuerdos, apuntes, frases, imágenes, anécdotas... en torno a Franklin Reyes Marrero.

Aquí, lo que escribió mi Reina: una mujer que no se formó profesionalmente en el campo del periodismo o de la comunicación, pero a quien la vida sí preparó muy bien en el imprescindible terreno de la sensibilidad, de la terunra y de los valores humanos:

HOY ES UN DÍA TRISTE. CASI TERMINA Y CON ÉL SE LLEVA TANTAS COSAS, INCLUIDAS LAS PALABRAS QUE NO SE DIJERON, AÑORANZAS POR CUMPLIR... SUEÑOS POSTERGADOS.

HOY EN LA MAÑANA RECIBÍ LA LLAMADA CASI AGONICA DE MI COMPAÑERO DE VIDA, DE ESE HOMBRE QUE NO DEJA DE ASOMBRARME CADA SEGUNDO...ME HABLABA Y TEMBLABA...TEMBLABA Y LLORABA. LLORABA COMO EL NIÑO QUE SIGUE SIENDO Y QUE SUELE ROBAR TODA MI ATENCIÓN SOBRE TODO CUANDO ALGO LE SUCEDE...ME DECÍA QUE SU HIJO FRANKLIN HABÍA MUERTO, Y YO, QUE LO ESCUCHABA LLORAR, CREÍA QUE NO ERA POSIBLE LO QUE ME DECÍA, PORQUE PERSONAS COMO FRANFLIN, ESE FRANKLIN QUE RECURRENTEMENTE SE COLABA EN NUESTRAS CONVERSACIONES, HACIENDO UN ACTO DE PRESENCIA CASI SUBLIME, ESE MUCHACHO TALENTOSO, FÁCIL DE QUERER, AÚN SIN QUE SE LE CONOCIERA PERSONALMENTE, ESE HIJO QUE LE HABÍA NACIDO CUMPLIENDO EL DEBER EN LA VENEZUELA DE CHAVEZ Y QUE SE TATUÓ EN SU GALERÍA DE AFECTOS PARA SIEMPRE, NO TIENEN LA AUTORIZACIÓN DE MARCHARSE ASÍ COMO ASÍ, SIN PEDIR PERMISO, SIN CONSULTA PREVIA, SIN INSINUARLO SIQUIERA. NO ERA POSIBLE, PERO MI GRAN AMOR SE ME DERRUMBABA, ALLÁ, DISTANTE GEOGRÁFICAMENTE, LEJOS DE MI ABRAZO PROTECTOR. Y LO HACÍA COMO SUCEDE CUANDO NOS ARRANCAN UN PEDAZO DEL ALMA.


TAL VEZ NADIE MÁS EN ESTE MUNDO VUELVA A DECIRLE A MI PASTOR "TIGRE", CON ESE ÉNFASIS Y ESA ADMIRACIÓN A PRUEBA DE BALAS, DEL TIEMPO DE NO VERSE. YA NO PODRÁN ABRAZARSE OTRA VEZ NI RECORDAR JUNTOS ESOS MOMENTOS INOLVIDABLES QUE COMPARTIERON Y QUE LOS HIZO MEJORES SERES HUMANOS.


ME QUEDÉ CON LOS DESEOS SECRETOS DE SER "ATRAPADA" COBIJADA EN EL PECHO DE MI PASTOR, POR EL LENTE DEL AMIGO ENTRAÑABLE, PORQUE SÉ QUE NOS HUBIERA RETRATADO MIRANDO CON LOS OJOS AMANTÍSIMOS DEL HIJO, CON LOS OJOS DEL CORAZÓN.

NO CONOCÍ EL TIMBRE DE SU VOZ, EL TONO... NO PUDE ESCUCHARLO REÍR PERO NO POR ESO ME ES AJENO. CREO QUE LO CONOZCO DEMASIADO...COMO SI ME HUBIERA NACIDO DEL PECHO.


ÉL SEGUIRA SIENDO EL INTRUSO, OCURRENTE Y AVISPADO JOVENZUELO QUE SIN PEDIR PERMISO SE COLARÁ EN NUESTRAS CONVERSACIONES CADA VEZ QUE MI AMOR EVOQUE ESOS DÍAS EN QUE SE CONVIRTIERON EN PADRE E HIJO ETERNAMENTE. Y YO LE ESTARÉ ETERNAMENTE AGRADECIDA POR HABER QUERIDO Y ACOMPAÑADO A MI PASTOR, CUANDO NOSOTROS SOLO ERÁMOS UNA UTOPÍA. 



(...)Cuando un amigo se va,
una estrella se ha perdido,
la que ilumina el lugar
donde hay un niño dormido.
Cuando un amigo se va
se detienen los caminos
y se empieza a rebelar,
el duende manso del vino.
Cuando un amigo se va
galopando su destino,
empieza el alma a vibrar
porque se llena de frío.
Cuando un amigo se va,
queda un terreno baldío
que quiere el tiempo llenar
con las piedras del hastío.
Cuando un amigo se va,
se queda un árbol caído
que ya no vuelve a brotar
porque el viento lo ha vencido.
Cuando un amigo se va,
queda un espacio vacío,
que no lo puede llenar
la llegada de otro amigo.

martes, noviembre 04, 2014

 

MI HIJO FRANKLIN REYES


Es la primera vez que estoy deseando, en desesperada súplica, que Cubadebate se haya equivocado... por primera vez. 

De ello no ser posible, entonces quiero desear que todo no sea más que una terrible pesadilla a ras de almohada...

No puede ser cierto, en modo alguno, que mi Franklin Reyes, haya dejado de existir. Un accidente automovilístico -informa Cubadebate. Sigo negado a aceptarlo.
 
Ese muchacho es mi Hijo. Lo escribo así, con mayúscula, porque mayúsculo es el amor que nos unió para siempre, de Padre a Hijo, desde que la prensa cubana nos ofreció la posibilidad de conocernos (febrero de 2004) y de hacer periodismo juntos, en Venezuela.

Tal vez parezca yo, también por vez primera, egoísta en extremo y hasta sanamente autosuficiente, pero no creo haya salido al exterior un equipo de prensa escrita más unido, alegre, comprendido y familiar que el integrado por ambos allí.

Solo así fue posible continuar reportando hacia Cuba lo más trascendental del convulso panorama venezolano, mientras respondíamos colateral y privilegiadamente a varias solicitudes de la más alta dirección de ese hermano país, incluido un libro acerca de la misión educativa Yo sí puedo, por encargo del inmortal presidente Hugo Rafael Chávez Frías, donde más del 80 por ciento de las imágenes llevan su genuino y muy cubano sello.

Franklin fue la adulta fotografía a bordo del lente joven. Su sensibilidad (artística, política y humana) asombró a cubanos y venezolanos. Libros, revistas, periódicos, agencias, afiches, vallas... se hicieron eco de imágenes similares pero no iguales a las de otros lentes, quizás sobre la base de aquella obsesión suya por sacarle el zumo hasta el último palmo de fotograma, la aplastante fuerza de sus primeros planos, el latido de lo humano hablando por sí solo… y, aún así, la permanente y optimista inconformidad consigo mismo, seguro de que hubiera podido y podría luego hacerlo mucho mejor.

A menudo acude a mi memoria su muestra personal "Al sur de mi lente". Recuerdo que atrajo durante días a personas de todas las edades hacia el interior de la Casa de Nuestra América, en pleno corazón de Caracas. De hecho, aquel hermano país imprimió un segundo juego, para conservarlo  y difundirlo en otros espacios o galerías.

Y aún así, jamás advertí en el semblante de ese hijo que la vida me dio  “hecho y derecho ya, o en su comportamiento, ni la más leve brisa de vanidad o de orgullo. ¿Será que cuando uno pierde a un ser así lo eleva inmaculado al podio de lo eterno? No lo creo. Franklin fue, es y será, el niño ingenuo, alegre, impetuoso, soñador, servicial y laborioso, amigo de los amigos, hermano de los hermanos… aquel  que a golpe de sacrificio y de mucho empeño personal hizo y hará brillar el lente, más allá de ese Juventud Rebelde que devino nido y despegue para su vuelo profesional y, por supuesto, también mucho más allá  del alcance óptico que haya imaginado jamás el más notorio fabricante.

  




lunes, noviembre 03, 2014

 

OBREROS, AQUÍ ESTÁ MELLA


Hace unos minutos, Reina Torres Pérez -mi indispensable compañera de vida- me ha sorprendido con uno de esos apuntes que sostienen y engrandecen a ras de hogar y de familia algo tan valioso y necesario como la memoria histórica.

Lo escrito por ella tiene que ver con la labor de Julio Antonio Mella en torno a la fundación de una Universidad a la que pudiera acceder la clase obrera cubana.

Comparto con ustedes, amigas y amigos, ese texto originalmente titulado UNA UNIVERSIDAD PARA TODOS:


Finalizaba el mes de octubre. Recién había concluido el Congreso Nacional de Estudiantes. Varios fueron los acuerdos tomados y entre ellos uno se materializaría transcurridos solo unos días: crear una universidad en la que la clase obrera se instruyera, como lo que era, la más revolucionaria. Así la habían definido los clásicos del Marxismo.  


Instruir para alcanzar justicia social. Ese era el propósito de sus precursores. De ahí que las materias abarcaran desde clases para analfabetos y la impartición del nivel primario de enseñanza, hasta conocimientos sobre la legislación obrera vigente para que los trabajadores aprendieran el uso del aparato legal de la burguesía; de la historia de Cuba y universal, análisis de la realidad del país; literatura, ciencias naturales, medicina social e higiene, y otros temas.


 Alma Mater abría por primera vez sus brazos para acoger a gente humilde que ni en sueños se imaginaba visitando sus aulas. Todavía no existía la escalinata, pero esto no impedía que ascendieran cientos de obreros cada noche a partir de aquel 3 de noviembre de 1923.


El claustro conformado en gran medida por jóvenes que durante el día se formaban en esas mismas aulas y por intelectuales reconocidos, agrupó a figuras de la talla de Rubén Martínez Villena, Sarah Pascual, Leonardo Fernández Sánchez, Alfonso Bernal del Riesgo y Eusebio Adolfo Hernández,  Gustavo Aldereguía, José Z. Tallet. 


Al frente de todos, Julio Antonio Mella, el inquieto, el aglutinador, el líder indiscutible de aquella generación, que hacía despertar a la República. Para él esta obra sería la niña de sus ojos, la hija querida de sus sueños. Unidos obreros y estudiantes, causaban pavor. Por eso cuando la reacción avanzó y algunos dirigentes estudiantiles flaquearon, la sede se trasladó durante un tiempo al Instituto de Segunda Enseñanza de La Habana y después a los locales sindicales como la Federación de Torcedores de La Habana, la Federación Obrera de Bahía, la Hermandad Ferroviaria y otros centros obreros en San Antonio de los Baños, Regla, Guanabacoa, Marianao, la calle Zulueta…  


Gerardo Machado no podía aceptar que aquella escuela de revolucionarios pusiera en peligro su gobierno. La catalogó de peligroso foco de propaganda comunista y prohibió su funcionamiento en 1927. Mella desde su exilio en México condenó la clausura del centro y reafirmó que no por ello la propaganda cesaba y que los principios que le habían dado vida se mantenían vigentes. Un saber complejo y dúctil, generalizado, consciente se había sembrado. Con la Universidad Popular José Martí se establecía la alianza entre estudiantes y obreros, sendero seguro para trabajar por la emancipación de los hombres.


91 años han transcurrido. En la Cuba de hoy, tierra donde la emancipación social es realidad tangible, esa alianza afianza el poder del pueblo. Una nueva universidad, atemperada a los nuevos tiempos, acuna talento y voluntad. Todos han tenido la oportunidad de transitar sus aulas; por  tanto, es de todos.

(Reina Torres Pérez, directora de la Televisión Avileña)


domingo, noviembre 02, 2014

 

MAMUCHA VIVE EN EL GERA



Mamucha.  Así solía decirle Gerardo a su querida madre Carmen Nordelo. Y así continuaría llamándole hoy –desde el injusto encierro- si ella no hubiera fallecido hace cinco años: 2 de noviembre de 2009.

Recuerdo que aquel triste día, en breves apuntes que dejé en este mismo espacio personal e intransferible (mi blog) escribí: “… ha fallecido víctima de una penosa enfermedad, menos prolongada que la soberbia imperial de quienes mutilaron su más tierna esperanza: sentir -aquí, otra vez y para siempre- el beso del hijo, su mano entre la suya, la respiración quemándole el regazo y devolviéndole años de terrible diálogo con el silencio”.

Un lustro después sigo imaginando cuánto sufrimiento anidó y anida aún dentro de El Gera. 

“A Mamucha, de su nene”.  Así pidió escribieran sobre la cinta que acompañaría sus flores para Carmen.

Igualmente conmovedoras son las frases que expresaba en sus cartas, reveladoras de una pasión sin límite por esa mujer noble y sufrida que le dio paso a la luz. En una de las misivaS Gerardo afirmaría: “Tengo tres grandes amores: mi madre, mi esposa y mi patria, y en este caso era necesario, para servir a uno, sacrificar en alguna medida a los otros dos".

Hace apenas unos minutos, mi fiel compañera Reina Torres Pérez (Reina de mis días) me llamó. Su voz no era exactamente igual. Pronto supe la razón: “Hoy debe ser un día terrible para Gerardo -me dijo- hace cinco años murió su adorada Carmen”.

No solo mi Reina; miles, millones de cubanos sentimos hoy la tristeza que embarga al Gera. 

Aún así, puedo imaginarlo allá en su celda, firme como un roble, aunque sin perder ni un ápice de esa ternura que tan hondo caló desde el primer instante en el corazón de su Adriana, en el pecho de Cuba entera.

Por eso, prefiero concluir con un fragmento del mensaje que él envió a raíz del deceso de Carmen, por intermedio de esa entrañable amiga e incansable activista por la Libertad de los Cinco, que es Alicia Jrapko:

El mejor homenaje a mi madre será mantenernos firmes en la lucha por la justicia para que un día, como ella tanto deseó, los Cinco regresemos a la Patria.


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